---Художник---
Воскресенье, 21:00.
Я - художник. Мои работы лежат у главного редактора арт - журнала бездумной кучей опавших листьев. Его звонок, его отказ, как и многих, многих других заставил меня усомниться в нужности моих талантов. Я – художник, я рисую черные стены на листе бумаги, словно обволакивая свои руки в безразличность мыслей редактора. Меня отвергли. Не будет денег, как обычно.
Понедельник, 11:42.
Я не помню, кто я. Я пил. Моя жена ушла, оставив записку. Ее вытравленное искусственное лицо с приклеенной дерзкой улыбкой у меня в мозгах. В тех мозгах, которые управляют руками, заставляют их выплескивать свое «я» на бездушный клочок бумаги. Я звоню другу и понимаю, что он мне не ответит.
Вторник, 15:00.
Я хотел бы, чтобы все было как раньше, чтобы я был кому-то нужен, но понял, что ничего уже не сделаю. Я погрузился в апатичность своей никчемности, как ложка погружается в отвратительное пойло, стоящее на моем столе.
Среда, 19:00.
Я сижу и рву бумагу руками. Она больше не дает мне создавать шедевры- все они, мои коллеги, друзья- все они нужны, их ценят, они лучшие, я - нет. Меня не стало тогда, когда внутри перестали кричать желания что-то сказать, пропеть красками по листу тому миру, в котором я живу. Пустота.
Четверг (-2 недели спустя-), 16:00.
Я чувствую, как угасаю. Денег, как и творчества, нет, я пишу на обрывке газеты слова и складываю их в надежде найти истину, которой нет. Я просто никому не нужен отныне. Ни я, ни то, что я делаю. Не ел уже три дня. Плевать.
Суббота (-месяц спустя-), 18:00.
Лежу на кровати и мечтаю о смерти, как о высшем блаженстве, как о снисходительности. Я устал, и мое тело плохо повинуется мне. Отсутствие еды и людей, общества как такового, толи в наказание, толи по причине самобичевания запершегося в квартире человека, меня. Я почти в коме, в состоянии, близкому к бреду.
Воскресенье, 13:00.
Мне хорошо, я вижу сны и прекрасные картины перед глазами. Я хочу их нарисовать, но мои руки меня не слушаются. Я умираю и надеюсь, что меня здесь кто-нибудь найдет. После. Воспоминания отхлынули от нервных окончаний, заставив снова погрузиться в апатию.
Вторник, 8:00.
Я жив. Я открыл глаза и увидел белые стены залитой солнцем палаты. Я лежал в больнице и круглыми глазами смотрел на цветы, стоящие на тумбочке. Рядом сидела Кэтрин, моя жена, с взглядом взволнованного человека. Чарли, мой друг, застрял в дверном проеме- угрюмый и переживающий. За меня. Я нарисую им то, что видел.
Четверг, 15:38.
В мою комнату пришла девочка, точнее, нет, не так. Она не пришла, она вползла, втащилась в палату своим дистрофичным изуродованным тельцем. Она попала в заложницы и после избиений и изнасилований, в подвале, она несколько недель не видела нормальной пищи. Когда ее нашли, она была почти мертва. Я спросил ее имя. Она ответила, что Сьюзан и встала посередине моей палаты, улыбаясь измученной улыбкой.
Пятница, 18:30
Сью пришла ко мне, чтобы я снова рассказал какую-нибудь историю. Пусть она была совсем юной, она стала мне настоящим другом. Было страшно смотреть, как она снова вползает в мою палату и, улыбаясь, наблюдает за тем, как я рисую. Она держит за подол желтое платье и неуклюже пытается сделать преферанс, отчего ее руки- кости, обтянутые кожей- хватаются за кровать, чтобы Сью не упала.
-Красивое платье?,- спрашивает она.
Я смотрю на ее улыбку и ввалившиеся глаза и прошу ее попозировать мне.
Вторник (---), 13:30.
Я скоро выйду из больницы. Мои работы, нарисованные здесь, разошлись с таким небывалым успехом, что и представить нельзя. Я – художник, я –мастер. Мои друзья со мной, жена любит…Я смог вернуться, я построю себе счастье.
Месяц спустя.
Среда, 16:38.
Я сижу в элитном кафе и потягиваю виски, наслаждаясь видом молодых стройных красоток, стоящих за соседней стойкой. Их топы, облегающие молодые груди почти ничего не закрывают, отчего у меня возникает желание забыть о своей жене к чертям собачьим. Живу один раз.
Пятница, 19:20.
Я на вершине успеха. Я неимоверно богат и популярен- солнце для меня это мои банкноты, а они всегда при мне. Мне хватит денег, а значит, и любви до старости, я художник- теперь я рисую, что хочу –свои заказы – я сам себе повелитель.
Суббота, 20:20.
Встретил какую-то уродку на улице- тощую, как скелет с обвисшими руками – страшная, как атомная война. Пока не начала брать автографы, послал ее куда подальше- пусть катится, достали.
Воскресенье, 14:48.
Сижу на диване, повинуясь желанию посмотреть, что я наболтал в интервью. Моя жена, Кэтрин, смотрит на меня подобострастным взглядом. Свалившийся на меня успех помог мне обрести большее, чем деньги- возможности, управляемые ими. Я мог спать с девушками, мог играть в азартные игры и пить коктейли. Куда бы я не пришел- все мне были рады. Я- мастер. Я- художник.
-----------------------------------------
Я подошла к палате № 19 и уставилась на белую тяжелую дверь, закрытую на засов. Мой пациент снова нуждался в большой дозе морфия. Больной, неизлечимый. Анорексичный психопат, шизофреник- моя работа. Я работаю с такими. Я вошла, уже зная, что увижу.
---------------------------------------
Я- художник. На миг, когда отворилась железная дверь, моя жизнь сменилась на другую и я увидел себя в палате психбольницы. Мои руки, некогда связанные, порвали рубашку и собственной кровью рисовали на стене дистрофичное личико Сьюзан….Я - художник. Художник. Именно так называют меня здесь.
